Думал я думал, размышлял, размышлял… и вот… Чего я добился. Ничего, чернила от долгого ожидания высохли, бумага пожелтела, перо заржавело. И вообще я сейчас напоминаю птицу у которой подрезаны крылья, да и если бы они были не подрезаны, далеко не улетел бы. Надо в полет, а он сел и задумался (это я про себя), долго сидел, а потом вздохнул, посмотрел в небо… и опять задумался. Мысли мои как будто придавлены тяжким гнетом, будто камень лежит на них и тянет к земле. Внутри себя конечно иногда просыпается тяга к полету… но, чувствуешь, с таким грузом не взлететь, и уже не рыпаешься. А как хочется встряхнуться, сбросить с себя тяжелое ярмо житейских нестроений и скорбей и полететь… И как это у Чехова… остановиться где-нибудь в поле и стоять, стоять под открытым небом, вдыхать в себя чистый воздух… Да… тяжело, но я еще надеюсь полететь.